Hermetismo de palavras para quem procura se humanizar através de versos e talvez algumas doses de álcool.
Ela nunca disse adeus Tinha um jeito divertido Parecendo distraída quando andava sozinha Olhando para baixo com ar contemplativo E quando alguem a abordava Sempre levava um susto Ria de quase tudo Se expressando Com seus gestos exagerados Que acompanhavam Uma fala mansa e um riso agudo Quando sorria Quase fechava os olhos E abria […]
Retirado do Mundo Naquele dia eu dormi sozinho As mulheres sempre fogem Quando mais precisamos delas Existe sempre algo Para perturbar sua mente Sinto saudade de minha sanidade E de ser um homem comum Quando nos sentimos assim Nunca há ninguém para nos acompanhar Mais uma vez estou aqui sozinho Essa noite Foto: Benjamin Combs
O amor foi pro lixo Não tenho dúvidas de que todos somos um lixo e a cada dia que passa eu me distancio mais ainda do significado da palavra amor Afinal, o que é o amor? Um comportamento destrutivo uma doença autoimune uma mijada na esquina, enquanto está bêbado por causa dela, ou melhor, por […]
Abstinência Ela tinha olhos Tão escuros E um cabelo Tão vermelho Ela chorava No meio da multidão Murmurando: – Eu só queria Que ele disesse Que íramos ficar juntos – Sofria com abstinência E vi em seus olhos A ilusão do amor verdadeiro Correu tão logo Seu amado a chamou Era terrível deixar alguém Naquele […]
Não, Malaquita Malaquita, por favor fale desejo que nunca seja minha E dessa forma seja de outro assim de outro não, malaquita Sei que no fundo mesmo com tudo você apagou a nossa história Não há mais dupla não há mais grupo não há malucos nem há mais vida. (Uma referência realista ao poema Malaquita)
O Colecionador de Momentos Conheci um sujeito Que gostava de capturar momentos E guardá-los para si em papéis velhos Os melhores Ele protegia atrás de molduras de vidro Ele tinha a constante expectativa De achar a mulher certa Dizia que a guardaria em seus papéis Da mesma maneira que a protegeria Em seu coração Sempre […]
Assassinato Estávamos no ônibus Ela sem um chinelo Com uma garrafa de vodka na mão Que assassinava aos poucos E eu com meu saco de cerveja Pronto para ser o próximo Que ela ia matar Antes disso virou para mim Quando recusei seu cigarro E perguntou: – Que tipo de escritor não fuma? – – […]
